|
Когда идёт дождь, я понимаю, почему люблю молчание.
Ночь. Я как всегда выхожу на тёмную улицу, чтобы побыть наедине с плачущим небом. В такие минуты просто осознать, почему слова порой так скупо срываются с моего языка. "Слово есть плоть", Ребекка была права. Если пожелать понять тайну природы, вы никогда не сумеете бросаться кусками мыслей в небо. Словно маленький дух, жизнь крепко держится за каждую клеточку моей плоти, в молчании и страхе.
Когда идёт дождь, всё вокруг обретает голос.
В моем подземном частилище, заполненном запахом хирургической чистоты, я часто ловлю себя на мысли, что слово это скрытый крик в обществе, где люди сами препарируют себя, не считая это преступлением.
Я хотел бы быть мастером объятий, сводя нужные цепи днк в обход заложенного в природу принципа нелюбви. Я хотел бы знать, что у моих строк и пения птицы в ночном саду одна причина. Может быть это ответ на вопрос, отчего один я никогда не ощущаю себя одиноким.
Ещё одна короткая трель, и я счастлив, что не кричу.
Дождь бъёт по моей груди и по ночным окнам, по листьям зелёных человечков и запоминает формы моих шагов. Геометрия, статика, стихия. Сколько гореть нам, сколько изгибаться под ней открытыми красными ромбами окон из самого сердца птичьей души? Я не знаю.
Но если окна открываются, может быть это всё таки кому нибудь нужно...
|
Вход
FAQ
Поиск
