The City of the Past

Одна…Опять одна в тиши.
Уж вечер близится на встречу к ночи.
А я сижу во мраке и глуши,
Смотрю в окно, читаю строки.
Они все там, смеются и кричат,
И придаются жизни этой…
«Весь этот быт-ничто!»-я прокричу
Но не услышат крик души, не будет и ответа…
И место не моё вот тут, чужие голоса и запах…
Я не могу уйти туда, мне ничего ведь там не надо.
Уж лучше быть одной и отделятся словно тень…
Идти по улице бездушной, темной…
Я не хочу открыть вот эту дверь, стать лживой и такой покорной…
Не надо ничего от них,
Холодная квартира и дыханье…
Я выключаю свет и говорю с луной
Рассказывая о страданьях…
Мы вместе с ней беседуем…, молчим…
Настал покой…
Но знаю…Это лишь мгновенье…
Возможно, больше не придёт она,
Как говорит одно поверье…
Сегодня было больно и скудно.
Я стёрла в памяти те вспышки от печали.
И я одна, уткнувшись в то стекло, смотрю…
И поминаю те невиданные дали…
И вижу это грань опять…
А завтра повториться это вновь…
И снова я встаю в ту рань…
И боль в душе и закипает кровь…
И дождь пойдёт, окутав пеленою…
Я так и буду тут стоять
Растерзанная глупою тоскою…

Стихи? Здорово, я никак не решался тему создать. Будем писать.
Заодно предлагаю тему и для обсуждений использовать. Вот мне, к примеру интересно ваше мнение. В моем веке мужчины писали стихи и это считалось нормальным. В наше время наоборот, если мужчина пишет стихи, то его считают слабым. Я не могу разобраться, почему так поменялись взгляды.

У тебя там где-то ещё вроде стих был или это проза? Перенеси сюда...Мне кстати, очень понравился…, впрочем как и всегда…
Не знаю. Устои меняются…Дурацкая кстати логика, когда так говорят…Наоборот, мне кажется очень романтичным, когда мужчина пишет стихи…
Это означает, что внутри ещё что-то есть…И это выливается в прекрасные творения…

Я, к примеру, не могу признать, Блока, Пастернака или Есенина глупцами.
А устои глупцов-их личные проблемы.
Вердикт: писать назло всему, так как если есть что то достойное слова, оно должно быть сказано.


Тогда короткую прозу тоже сюда, чтобы мелких тем не создавать.
__________________________
On the air

По ту сторону свободы...запах ветра из открытой форточки, крики на улице, шорох собаки, дыхание матери, звук машин.
По ту сторону свободы пыль горизонта под ногами.
И очень не хватает сил поверить, что свершенное уже немножечко иначе звучит.
И мир очень тихо держится на нашей воле, пока мы спим, и очень интересно, спим ли мы вообще.
Я слушаю ночь, а кажется что кричу.
И луч неопознанной звезды стал ближе, когда сказал еще один факт. Внутри - как будто ось земная раздвигает недра тьмы и думается, что душа по правилу безопасности это все же что то отдельное.
Нужно быть влюбленным в то, что мы выбираем, так как каждый однажды остается on the air.
Человек человеку дверь, небо и книга.

У нас всё с ног на голову поменялось, поэтому никто ничего и не пишет…И зря…
Соглашусь с тобой. Если есть листок, ручка и муза, то стоит творить…
И плевать, что скажут…
Сейчас не найдёшь вообще пишущего человека. Я как-то сказала, что пишу, так те ахнули…
А Блока я очень люблю…

Кстати, Натаниэль, у тебя стихи получаются, необычные, впрочем, как и ты сам…Рифма красива…

Это ты прошлому форуму решила? Там все отжигали, насколько помню))) Незнаю, будет что написать, тогда выложу.))

Ну, да...)Выкладывали все, как помниться...Также было ещё на одном форуме, там тоже все отличались…Былые времена…
Но твои стихи отличаются сразу ото всех...
Вспомнилось, как я к тебе на жж как-то зашла, там стих был, я думала это твоё...Оказался авторский...
А написано будто от твоего лица...)

Нет, пишущие люди есть... Как только появляются чувства... Стихи... Когда душе хочется кричать... Мои к сожаленю, получаются слишком...трагичными... Хотя уже давно не пробовала их писать. А вот мелкая проза да. Захватывает очень, на едином дыхании, если сажусь придумывать, не могу остановиться... ) Правда из старого мало что сохранилось со временем.

Черная мозаика ничем не отличается от цветной, имхо

Это точно. У меня поначалу только мрачные вещи были...Яркое писала только про любовь...
Так что Рэйн, выкладывай, интересно увидеть, что у тебя за талант.